Septiembre

Escríbeme en septiembre.

Cuando ya haya sabido plantar mi primavera,
y las flores
cubran mi vientre
y mis párpados
no estén secos.

Cuando ya haya salido
de todas las estaciones,
y haya perdido las maletas
en todos los aeropuertos.

Cuando ya haya aprendido
a desmontar los relojes
para obligar al tiempo
a correr en sentido contrario
a lo nuestro.

Escríbeme en septiembre.

Cuando no seas más que otro papel pintado
que arranqué de las cornisas
de mis cielos.
Cuando yazcas arrugado
en los arcones vacíos
de los sótanos sin recuerdos.

Cuando ya la niebla
haya adormecido los espejos,
y haya recubierto mis pupilas
de blanco y de acero.
Cuando no seas más
que otro personaje de cuento,
de los que para rescatar princesas
primero ofrecen venenos.

Escríbeme en septiembre.

Cuando tal vez ya seas capaz
de mirar más allá
de tus complejos.
Cuando yo haya pasado los míos
a hierro
y a fuego.
Y no quede más de mí
sino este cuerpo,
desnudo de ti,
hecho de nuevo.

Escríbeme en septiembre.

Cuando haya descubierto
cada una de las trampas
de mi ego.
Cada una de las trampas
de tu ángel negro.
Cuando el verano haya domado
las vendettas de los lechos
de odio,
de sangre,
de semen,
de cieno.

Escríbeme en septiembre.
Yo no lo espero.
No creo que tú poseas
los huevos
que yo tengo.

Úr Qazris