El problema es...

El problema es

que de callarme los ayeres

no puedo hablar los mañanas.

Y el hoy de silencio

me pesa
como mil universos
en el ojo de una aguja.

Que de tanta oscuridad

que guardé dentro

ahora se hace de noche

cada vez que suspiro

y me quedo ciega

de la luz ausente.

Que en mi memoria

rebotan avispas

con diez aguijones

y aún no quiero dejar que te piquen.

Que me han pasado por el pecho

las cuadrigas y los gladiadores

y no había ningún césar

que les perdonara la vida.

Que tiemblo aún de placer

y de noches prohibidas,

que se me han hecho tuétano

y mitocondrias.

Que mi doble hélice

empezó a girar en torno a ti.

Que mis valentías

no fueron condecoradas como en las películas.

Y el frío del cobarde

y de la bandera doblada

dobla las campanas.

Que mis ojos se fueron solos

a otear otros horizontes.

Que mis dedos se tejen a tu piel

aunque yo no quiera.

Y que los cardos

nacen bajo mis pies

a cada paso que doy.

Que sigo respirando.

Que no es el problema.

El problema es que en mí

se ahogan las penas

que no tienen donde ir.

Que somos náufragos

de este accidente

para el que no hubo S.O.S.

Que los ciegos del mundo

me han dicho que es peor

no querer ver.

Y que no puedes ser

la mano que hiere

y la que sana.

Culito de rana,

que no sane hoy.

Que me llegue ayer el mañana.

Úr Qazris